Ella

Ella es hierro y filo, ardiente tormenta de mirada profunda, obscura, inalterable, inquiétante. No responde a las flores ni a las palabras de amor sino al arrebato carnal de robarle un beso o leerle un cuento o llevarle un café a la oficina, así, de la nada, derrepentemente, como si uno supiera que eso quiere o espera, como si ella supiera que uno quiere que le reciban ese café, ese cuento, esos besos.
Ella se sabe viva, aunque no sienta mucho o casi nada. Hay veces en que necesita sentir que muere para sentir que vive, en ese dolor, en esa angustia, en ese golpe de arritmias y adrenalinas es donde se sabe viva y sabe que la vida merece vivirse, ahí, cuando está casi todo perdido, en el paroxismo de los latidos y la piel.
La vida, una, le llena y rodea, palpita por dentro y se le desborda. Ella, la que sonríe con miradas calladas y levanta la voz con firmeza cuando hace falta, porque no tolera el abuso, la incongruencia, la injusticia.

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