Un solo abrazo

Un solo abrazo puede cambiar por completo tu día, tu semana, tu vida. Un solo abrazo puede aterrizarte o elevarte el ánimo para seguir en la rutina. Un solo abrazo puede ser inspiración, refugio, guía. Un solo abrazo puede reconstruir tu mundo entero cuando el caos ha invadido todo en derredor. Un solo abrazo, con ese perfume de piel almizclada. Un solo abrazo que detiene el tiempo. Un solo abrazo que me recuerde que somos magia, que somos un milagro sucediendo. Tú eres un milagro. Tú eres magia.

Qué bello es vivir

Estamos frente a frente en un café. Te contemplo  mientras llevas un bocado de waffle a la boca y, al darte cuenta de que te veo, te sonrojas. Por dentro, río, con esa carcajada que parece explosión de fuegos artificiales, dique desbordado, liberación definitiva. Me preguntas qué te veo y solo alcanzo a balbucear que te veo, que te contemplo, cómo quien mira a través de la piel y de los ojos y me sorprendo de ver algo de magia detrás de unos ojos de un café que no se decide a hacerse amarillo, verde, negro o alarido. Te veo, eres nueva para mí. Eres otros ojos que ven el mundo de un modo distinto, de una manera que, hasta hoy, me resultaba desconocida. Me sorprende y la sorpresa es agradable. La luz del café y sus reflejos te bañan de una manera única, te mueves y un nuevo fulgor te cubre. Cómo con alegría, alegría de veras: medio waffle relleno de espinacas, cubierto por un guisado de champiñones y tocino; medio waffle de elote cubierto de cajeta; una ensalada de pollo, con fresas, durazno, nueces pecanas. Te veo, como, bebo y te escucho describirme un mundo que, en mi cabeza, no existe. Eres otro universo. Qué maravilla encontrarte. Qué bello es vivirlo.

Me gusta soñarte

Ante la imposibilidad de que estemos juntos, me gusta soñarte, me gusta sentirte sentada conmigo, compartiendo un plato de ensalada, un par de bebidas frías, la caída del sol en el horizonte y la llegada refrescante de una noche fría que se transforma en refugio de miradas más cercanas y risas absolutamente íntimas, los momentos de compartirnos los más profundos secretos y las recetas más codiciadas. Me gusta soñarte, ya que no podemos estar juntos, porque nuestras inmensidades, como las del mar y el cielo, o la montaña y el río, o el perfume de la flor y el fulgor de una mirada... bueno, creo que entiendes... nuestras inmensidades abruman al universo estando juntas, cargan de lado está balsa de la vida en que vivimos. Me gusta soñarte, mía, tuya, nuestra, compartiendo la misma cucharada de crema de cacahuate. Me gusta saborearte en la sal y en el vino y el queso. Me gusta soñarte.

Te busco

Te busco a diario, jarrito de barro, pedazo de cielo, porque te me pierdes entre pensamientos. Un día te levantas con el pie izquierdo y el mundo es odioso, la gente, horrible, el trabajo, un fastidio. Cambian las horas, la dirección del viento, la forma de las nubes, y, de pronto, la vida es bella a pesar de todo, de las faltas de ortografía, de la inmortalidad y hasta de las violencias normalizadas. Me amas y me odias por la misma razón. En este debate interno tuyo nadie gana, ni tú, ni el amor, ni el odio. Eres tú una puerta al paraíso con un camino de espinas  que aleatoriamente se presenta y es necesario transitar.

Después de los XV

¿Vamos al cine?, le dije, como si supiera que iba a decir que sí. Y fuimos al cine a ver Volver al futuro. Era uno de esos cines de antes, donde había permanencia voluntaria, intermedio y la obscuridad de la sala era total. Una experiencia totalmente inmersiva durante las horas que pudieras tolerar comer palomitas, beber refresco y reír de las reacciones de ella a las caras sorprendidas de Michael J. Fox y sus gritos ¡Doc, Doc, Doc! Esa tarde fue genial. Entonces mi pueblo era pequeño, el camino era más seguro a pie que esperar que algún camión siguiera en servicio después de las 8 de la noche. Aún sigue igual pero hay Uber. Ella voltea a verme y dice "Qué divertido eres" yo me sonrojo y la beso por primera, única, última vez. Seguimos saliendo hasta que la leucemia nos complicó un poco la existencia. Después de su XV aniversario, el 23 de marzo de 1988, nos dejó. Somos una imagen borrosa en la memoria de las personas. Somos un abrazo, un gesto, una sonrisa. Somos instantes, después, más nada

Eres mi silencio

Me gusta cuando callas porque estás como ausente dicen, y a mí me gusta el efecto contrario, estar en silencio juntos, mirando, escuchando, sintiendo, palpitando juntos, compartiendo los secretos de las progresiones armónicas y haciendo músicas salidas de no sé dónde. Me gusta cuando callas conmigo y tus ojos iluminan el silencio y el sabor de tus labios da sentido a la ansiedad de mi corazón. Me gusta tu voz, claro, pero me eleva el orgullo que podamos adivinar nuestros más altos propósitos cuando tejemos historias en el silencio de vernos y sonreírnos. Eres el silencio de mi música, vital para dar sentido a las frases y para tomar aliento.

Ella está loca

“Ella está loca” dicen, porque actúa por impulsos, apasionada, destruyendo todo. 

Ella confunde amor con posesión, con control, con certeza, se le olvida que el principio de este universo reside en el caos y la incertidumbre. 

Llora porque está fuera de mi vida, llora porque está dentro de mi vida. Se enoja porque le apena darme sus caricias pero sabe que mi lado animal necesita abrevar en sus arroyos de miel y lava. 

Llora porque la gente verá mal que me quede a dormir. 

Llora porque no abro mi diario cuando ella me lo pide siendo que siempre está en la mesita de noche, junto a la lámpara.

Llora porque le insinúo que la deseo. 

Llora porque no pasamos más tiempo juntos. 

Llora porque no quiere verme tan seguido. 

Llora porque le escribo. 

Llora porque no me comunico. 

Llora porque quiero pagar la cuenta y ella puede pagar lo que consume. 

Llora porque le llevo flores. 

Llora porque le dedico un poema. 

Llora porque hicimos el amor en el sofá, y ahí los niños ven la tele. 

Llora porque hicimos el amor en el coche, al lado de la carretera, y no le di más tiempo para disfrutar nuestro calor compartido. 

Llora porque sí, llora porque no y llora por razones tan intimas y personales que no puedo entender, mi cerebro azul no puede entender. 

Ella no respeta reglas, horarios, calendarios ni lógica alguna.

Llora porque no la entiendo. 

Llora porque, por más palabras que use, no se explica. 

Y todo es llorar cuando no es risa, canción, comida, amor, alegría, disfrutar el camino, gozar de su charla risueña y generosa, deleitarme  su mirada y en su amplia sonrisa. 

"Ella está loca" dicen, yo sólo la veo viva.

Ella

Ella es hierro y filo, ardiente tormenta de mirada profunda, obscura, inalterable, inquiétante. No responde a las flores ni a las palabras de amor sino al arrebato carnal de robarle un beso o leerle un cuento o llevarle un café a la oficina, así, de la nada, derrepentemente, como si uno supiera que eso quiere o espera, como si ella supiera que uno quiere que le reciban ese café, ese cuento, esos besos.
Ella se sabe viva, aunque no sienta mucho o casi nada. Hay veces en que necesita sentir que muere para sentir que vive, en ese dolor, en esa angustia, en ese golpe de arritmias y adrenalinas es donde se sabe viva y sabe que la vida merece vivirse, ahí, cuando está casi todo perdido, en el paroxismo de los latidos y la piel.
La vida, una, le llena y rodea, palpita por dentro y se le desborda. Ella, la que sonríe con miradas calladas y levanta la voz con firmeza cuando hace falta, porque no tolera el abuso, la incongruencia, la injusticia.

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