Su voz

Su mirada es un poema que aún no se ha escrito. Su aroma es como la colada recién recogida, mezcla de limpio, cálido y sol, hogar y algo nuevo, siempre sorprendente, siempre acogedor. Su tacto es como intentar abrazar la noche, la mañana y el humo del sahumerio sagrado de la vida. Su voz, ah, su voz... oírla cantar es transportarse al campo abierto, sentir el roce del viento y la caricia amorosa de una abuela tierna. No es de extrañar que me provoque a amarla, a buscar su presencia a diario, a querer sentirla más cerca, más dentro.

Alma de blues

-Sólo un vaso de bourbon, solo, por favor- el cigarro encendido sobre el cenicero en la barra, la música saliendo de no sé qué bocina distorsionante, la voz de Ella Fitzgerald abrazando el aire denso del bar. Todo olía a tabaco, cerveza, sudor acumulado hasta las 6 de la tarde, una atmósfera almizclada que se sentía casi como estar en casa. Sentado en la esquina de la barra, esperando que el trio de jazz comenzara a tocar, el mundo parecía haberse detenido hacía unos 30 años, cuando todos éramos blandos y curiosos, inocentes buscadores de placeres inmediatos. El lugar se fue abarrotando, la mezcla de perfumes, pieles y alientos casi se solidificaba, el humo reptaba hallando paso a duras penas entre el gentío. Un último sorbo a mi vaso. Subo al escenario. Piano, bajo y batería. Comenzamos con Satin Doll, la muñeca satánica, nos decimos en broma, Call me irresponsible, Chattanooga choo-choo, en la música se disuelve mi alma de blues.

Rosemary y las peonías

Amo leer, adentrarme en las descripciones que los autores hacen de una realidad perteneciente a la propia historia que puede o no coincidir con esta realidad que vivo. Hay veces que el lugar es desierto, nevado, de lluvias intensas o de galácticos paisajes, nada qué ver con mi derredor, tan vacío de vegetación, tan desolado. Amo las historias en las que algún personaje hace uso de su ingenio para salir de las situaciones en que está, a veces a causa de su mismo ingenio y la imprudencia de su lengua. Amo leer, no hay conflictos con nadie acerca de la interpretación de las palabras, de los actos, de la presencia. Será también por eso que me siento seguro en la escuela, dando clases. Ahí sé qué lugar ocupo frente a un grupo de personas ávidas de diversión y conocimiento. A medida que permanezco en este viaje y avanzo, caigo en la cuenta de la brevedad del mismo, de sus retos y oportunidades y solo puedo encoger los hombros, sonreír para mí y seguir adelante. A Rosemary le gustan las peonías. A mí me encanta ella

Esperanza

El café huele, sabe, a ti, a tus labios húmedos y a la lluvia atrapada en tu cabello. Sabe a recuerdos, a la memoria quemándose poco a poco, ganando colores dorados, amarillentos, esos con los que se pinta toda nostalgia de dulce melancolía y suave anhelo. El café sabe, huele, a ti. A lluvia recién caída, a tierra recién mojada después de miles de días de sequía. El café, está mañana, sabe a esperanza, justo como tus besos.

Hoy veo

Veo el mundo por la pequeña rendija de mis ojos, atesoro la belleza de las sonrisas, los silencios, los amaneceres, los atardeceres, la luz que me penetra y se aloja en el cerebro. Aunque todo lo he visto también todo es nuevo cada día. El despertar es un recordar quién soy para atrapar el día desde el sonido, desde esta mirada mía que quisiera capturarlo todo y saborearlo más despacio. La vida corre demasiado rápido. La vida avanza sin pausas. La vida es eterna, mis formas, efímeras.