Hay café

Ya sé que este vicio mío es vicio. Me levanto de prisa de la modorra nocturna, con dolor de cabeza y el cuerpo cortado. Me escurre la nariz y mis ojos, pobres, intentan atrapar los haces de luz sin que chirríen con la estridencia adolescente de la novedad... es inútil, la luz hace tanto ruido que se me instala un estallido permanente que parece surgir del hipotálamo y reptar con la suavidad del alambre de púas hasta el trigémino, la carótida recorrer el hombro, brazo y mano izquierdos. Ser yo este día, duele. Pero hay café, que consuela y abraza la parte infantil que llora porque no hay luz, ni de sol, ni de luna, ni de estrella, ni de Luz Elena. Duele amanecer, hoy no quería, ¡pero hay café!