Aunque parecemos cosas separadas, somos un solo universo. Es igual el que ríe al que llora, el que ama al que odia, el que hace la guerra al que hace el amor: es el mismo impulso el que nos mueve, el misterio de la vida.
Tú lees, yo escribo, escribo profusamente, todos los días, a todas horas, en el cuaderno, en el móvil, en servilletas que robo al final de las comidas en El Papalote.
Escribo con sed de capturar un instante preciso, una sensación indefinible, como la de caer en cuenta, de repente, que estás cansado de los maceteros porque has estado apretando los dientes toda la noche. Sería mas fácil notarlo con un poco de menos prisa por hacerlo todo, llegar más lejos, más alto, más veloz, más fuerte.
Esta prisa por llegar a un punto nos roba las oportunidades de ver el camino, los árboles en derredor, aquel lago, el color del cielo, que lo mismo puede ser azul que morado, rosa, naranja. Ciertamente este andar no tiene pausas y avanzamos por el espacio a la misma velocidad.
Imagen de Evan M. Cohen
