En Marruecos, el sol cae y el polvo de la calle hierve sin misericordia. Aún así, la gente que se atreve a pasear por el zoco entiende que es transitorio, su estadio, su paso, el asombro de las artesanías y recuerdos, la persistencia de las cuscuseras listas para cruzar el mundo y convertirse en adorno en alguna repisa donde lucir su exotismo. Igual vamos nosotros, extranjeros, bajo la luz de un sol que llega horas antes que a mi pedazo de tierra, distinto en ángulo, horas más joven. La comida y las bebidas de aquellos que habitan este rincón del mundo son su solución a la necesidad de existir, al placer de compartir la cercanía, el abrazo, la complicidad, la intimidad. Todo esto nos parece nuevo y extraño, siendo nosotros los extraños. En tanto más ruedo en el mundo, más nos encuentro hermanos, más cerca de lo que el ego y el narcisismo nos permiten ver. Narguila o molcajete, baklavá o mole, el mundo es uno: Uno es el mundo.
