XI

La razón del tiempo es pasar,
avanzar de un lugar a otro, fantasmal,
no sirve para contar, es relativo,
no sirve para vivir, es frío, mecánico, imperfecto

La razón del tiempo es pasar,
pero no como el viento,
porque el viento lleva, trae y suena;
se retuerce en callejones breves
y silba en las rendijas de las puertas,
de pronto se ve convertido en suspiro cálido,
en súplica amorosa,
en sollozo, en queja;
y el tiempo pasa, por sonsenso,
y el viento lo ignora,
y convertido en huracán es breve
y en grito de placer se vuelve eterno.

La razón del tiempo es pasar
pero no como el agua
que arranca de raíz el futuro,
el pasado, el ahora,
que lleva vida dentro porque la provoca,
que lleva vida dentro porque la devora,
y el tiempo pasa, igual, con su pena dentro,
y el agua juega con las manos de un niño
baila y salta al caer del cielo

La razón del tiempo es pasar,
pero no, nuncamente como el fuego,
que quema y da vida y muerte
reduciendo todo a cenizas y humo
átomos libres que vuelan en el cielo
y el tiempo pasa, igual que desde su invento,
sin razón, en verdad sin medida,
sin sentido
y el fuego se consume en una brasa,
mi fuego se derrama en tu vientre nuevo,
vive y muere en un espeso bosque,
en la lengua seca del solitario
y en la rosa adolorida de tu sexo abierto

La razón del tiempo es pasar
pero no como lo dicho, lo hecho,
Iscariote solitario que, a orillas de todo,
cuentas gigantes segundos, minutos, horas:
pasa, invento inútil,
garra impotente, pasa,
y cuando llegues donde vayas, mira,
que no has dejado huellas
por más que intentes hollar el camino,
que todo lo que dices de ti lleno yo llené,
que todo lo que crees por ti muerto,
yo morí, di muerte, yo maté,
¡Qué lástima te tengo, Tiempo!